saftspændt frostsprængt
hvis den her stemme lyder beruset
er det nok den fordrukne natur selv
der taler
det er så underligt her
at gå rundt
*
lørdag
jeg fifler med ord
hører gotisk drømmesang i øretelefoner
det er aften
jeg drikker hvide blomsters te
nede på værtshusene står de og råber
det ved jeg
*
metrisk morgen
udkast en skitse
i en verdensmodel
ræk hånden ud
gennem rektangler