Bidrag

Amin Xapana

god perker!

jeg har lukket mig selv inde igen; et lille lys passerer under døren.
jeg er bange for at træde ud
det første trin er genfødslen: et skrantende krigsskrig.

jeg er anderledes
et ben derhjemme og et andet derude.
jeg en god perker. jeg en sød perker. jeg en god perker.
jeg en perker i slips. jeg en sød perker.

nogle gange ville det være nemmere for babas familie hvis de stadig var i krigen.
så ville de kun kæmpe for at flygte.
ingen skænderier med styrelsen, intet bureaukrati.

familiemedlemmer er mere skøre her end de var under bombardementerne
når skrigene stopper derude, begynder de dybt inde i sjælen.
jeg en hjertevarm perker. jeg en pacifistisk perker.

jeg ligger i sengen med min macbook. jeg er svag og dekadent.
en brun prinsesse med skæg og en irritabel tyktarm.
en dialektisk grædende kat.

jeg har aldrig set krig.
jeg har set phineas og ferb.
min bedstemor ser spøgelser med knive.

når jeg går i netto kigger jeg ned og bukker hovedet: jeg kommer med fred.
jeg skal ikke være årsagen til de stemmer nye borgerlige.
jeg en sød perker.

racismedømte højrefløjs nationalister udviser og fordømmer mine venner, mens vi prøver at spille playstation og se romantiske komedier på mit ultra hd lg fladskærm.

lg står for life’s good.


jeg er forelsket

jeg er stadig forelsket i hende
hun går gennem gaderne.
hendes hår flagrer i vinden.
hendes gennemborende øjne kilder mit hjerte.

jeg har en vane med at gå på alt for dyre cafeer.
jeg tager plads ved vinduet: folk udenfor spankulerer forbi.
den rumlende kaffemaskine synger med en hæs stemme.
min cappuccino har et hjerte i midten af skummet. jeg skynder mig at drikke det væk. min lillefinger stritter når jeg holder koppen.
bønnernes smag er mere raffineret her; den er mørk med en omfavnende smag af kompleks familiærhed.

dråberne på koppen vandrer ned mod bordet som grumme, grumsede tårer.
hvem narrer jeg?
jeg stiller mig på bordet, smider trøjen og tager solbrillerne på.
jeg rapper:

dig sig det til mig, dig du vil have ghetto.
dig du vil ikke have mig mig, du vil have den brune rappende fængselsrotte, der ikke har en snebolds chance i helvedet for at kunne leve efter 25.
er det hvad sælger?
historier om hvordan min bror blev dræbt? stukket ned på åben gade?
historier om allahs nederdrægtighed?
fuck jer alle sammen jeg må ik græde. fuck jer alle sammen mig jeg bare en perker.
fuck jer alle sammen jeg bare en perker.
en græsslåmaskine på krydstogtsferie.
du vil ikke have mine følelser.
du vil flå mit hjerte ud.
historier i bt.
rig på knivstikkeri. Narko.
mig skal være udskammet
brændemærket.
ingen bier eller røde roser
og ingen fuglene synge
ingen dugperler bade
på blomsterblade
ingen spirende børn danser glade
jeg er bare en perker uden hjem.
koloniseret kurder der kæmper
med en hverdag kun med hjertesorg.
bedrager-syndrom i symbiose med danske sommerfester
der tester mig
jeg skal bevise min menneskelighed jeg skal bevise min uskyld.
jeg er ikke en abe
der er ingen bomber over sneglatte danmark.
jeg ik en ab.
sammen er vi perker.
sammen er vi stærker.
og der ingen bomber dig.
alligevel er jeg ved at eksplodere.

jeg er færdig med at rappe. min stemme er hæs. mine øjne er våde.
de klapper og siger, at min rå og ægte stemme er forfriskende.

jeg tænker på det flagrende hår. jeg tænker på hende.


status:

onkel blev indlagt med akut blodprop i hjertet.
far græder for første gang siden fætter døde.
jeg åbner ikke alle beskederne i min messenger af frygt for jeg ikke får nye notifikationer.
hjertet banker og vil ud af mit bryst som ukrudtet i asfalten. jeg kan se det tynde lag is splintre. mine mors rynker. min fars ryg. onkels sidste dag på hospitalet. mit fundament er den sprøde morgenvind. med et kraftigt sug vil det forsvinde. angsten vokser som slyngplanter i min tarm. jeg lyver om min styrke. jeg græder til the notebook.

Samuel Ribeiro – tre digte

1.
Atter ilende ad trapper
under lyden af et stærkt
udvidet messingorkester
mod en forventning
om dit hoved
mod min skulder
som et kystnært
bølgeslag.

2.
Jeg er ved at bygge mig
et nyt kærlighedssystem
af resterne fra min seneste
og nuværende elsker
men nu ved jeg ikke hvor
jeg skal lægge mit hoved
på din krop.

3.
Jeg må vide præcist
hvor langt du er fra mig
præcist hvordan
du vil tage imod mig
din lejlighed er kold
lagenet er stramt anlagt
brister snart
må jeg tale?
før dynen over til mig
ja, der er langt
den skal vikles godt om mig
jeg skal sænkes i et dyb
ned i nattens ånde.

Christine Dam Nielsen

Tubetop og masser af kys
strålende og uvirkelig
jeg tog medicinen fordi jeg tænkte den kunne gøre mig stærk

jeg kunne godt lide Ineta
når vi spillede uno havde hun svært ved at koncentrere sig
jeg troede at jeg elskede hende
jeg troede at hun måske var mig

jeg kunne bedre lide hende
end mennesker uden skizofreni
hun virkede usikker
det ved jeg ikke om hun var
jeg ved heller ikke om hun virkede usikker

jeg grinede
hun troede at jeg grinede af hende
jeg sagde at jeg grinede af situationen, ikke af hende
hun sagde, at jeg gerne måtte grine af hende

hun sagde også at jeg ikke behøvede være sød
–

når jeg tænker på andre mennesker
mennesker man tænker er raske
tænker jeg på robotter
–

jeg er ked af at denne sygdom skulle ødelægge så meget
men jeg er glad for at nogen valgte at stå med mig alligevel

mistede jeg evnen til at formulere mig?
havde jeg den nogensinde?
blev jeg bare sygere og sygere?
midt om natten tænker jeg nogle gange: jeg kan ikke vinde over det her

måske er vi mange der står i livet og tænker: hvad skete der?
det kunne være rart at kalde det sygdom
lade det være sygdom
så det måske ikke var
mig
i got this weird and strange illness that’s not me?
–

kronisk psykose
giver mig lyst til at skrige
når jeg tænker på ham
den store mand
tænderne
grinet
smøgen
jeg blir sindssyg
for ingen ved hvem han var før
og ingen snakker med ham
og han vil ikke snakke med nogen
for han er i sin egen verden
ligesom jeg var
de ringede til afdelingen
og sagde at jeg vist var lidt for meget i min egen verden
hihi fuck af
–

Artemis sidder i sin farverige strik med lange, brede ærmer, hun så den og så måtte
hun have den, jeg er så glad for at hun købte den. hun siger: vi kan godt klare os uden
psykiatrien.
ja, vi sidder her sammen og vi kan godt klare os uden psykiatrien. hvis hun havde
penge ville hun give mig penge til højskole. betale mig i stedet for sin sagsbehandler.
selvom det er staten der betaler sagsbehandleren, ikke hende. eller det ved jeg ikke.
jeg siger at hun godt kan forvente mere. og at hvis hun stopper med at ryge hash, vil
hun opleve at kunne tænke og koncentrere sig bedre. hun fortæller om en episode
med sin far, som trak hende ned. at hun føler sig tilknyttet sin seng. at hun i
praktikken i køkkenet hele tiden skal spørge hvor tingene er.

jeg tror jeg taler for meget om at jeg synes hun burde starte i afvænning.
–

det er så langt væk nu. det jeg oplevede. mit hoved er en tom skal. min ryg gør lidt
ondt.
jeg har været bange for at miste sproget. jeg har været i min egen verden. jeg har en
vild forestillingsevne. jeg har en leopardmønstret trøje på. jeg er nærmest ude af stand
til at læse. jeg får hele tiden lyst til at ændre min personlighed og mine planer. jeg har
svært ved at mærke hvad jeg har lyst til. jeg har svært ved at have lyst til noget. i dag
har jeg spist en sandwich og en karamelbudding.
–

mytologi keder mig. når jeg går med
en af mine veninder, går jeg ind i min egen verden.
–

jeg læste en side eller måske lidt mere højt for Lucas af bogen Emma Emma på psyk.
han sagde det var flot. ikke selve teksten, men det at jeg læste en hel side.
han er så sød, han er så harmløs
sagde nogen om ham
harmløs er virkelig hvad jeg har brug for. ingen harme her
bare hans dybe nasale grin
–

jeg læste op af en anden bog for min mor
tekststykket sagde hende ikke noget
men hun har også meget at tænke på
et rigtigt liv, en rigtig hverdag
hun kan ikke være i telefonen hele aftenen
jeg er så syg
ryggen gør ondt nede i benene

jeg har forstadium til diskusprolaps
jeg spørger kiropraktoren: kan jeg få forstadiet til at forsvinde? kan jeg gøre det hele
godt igen?

Sofie Havskov – Skovmærkehjerte

Mit vågne hjerte
mærker
skovens
morgengryets stolte smil
med hjortekalv
og hjortekid
vildtets viltre færden
og bundens safter sætter pletter på mit tøj
gøgens pulsslag og hjortens kald
hør!
den kalder på sin kalv
mine hænder
finder vej
til kærulds bløde for
jeg lægger en vattot på mit hjerte


der blødte lidt i nat
Bliver verden for meget
lægger jeg mig i skovbunden
og ånder med mit
Skovmærkehjerte
finder nye stier
og kærtegn i det bundne
sitrer med det indres varme grøde
en glød har lagt sig bag min pande
en glød har lagt sig om min krop

Jeg mærker altets grønne lunger
sukke mod min hals
som smykkers perler
der lægger sig friskt som dug
mod min kolde, hvide hud

Mine nerver har samme farve
som de mange bregne-arme
der strækker sig ivrigt mod himlen
mod lysende trækroners evige glans
deres sagte dans
smager
som min hjemkomst

På et dække af kæruldsflor
støvet og åbent som lyngmarkers langstrakte balsale
som hedelyng lader blotte sit sår
mod himlen
lodne og grønne, som unge bøges sitrende blade
sådan ser der ud i mit bryst

Kantaralgyldne morgengry
kom og læg dig på min pande
jeg samler et sortbær fra hedens langstrakthed
mærker bitterheden på min tunge
skovens dybe suk
lægger sig om mit hjerte som en krans
som en dans
når det bløder stopper jeg det med kærulds bløde vat
alle sorgens huller
kan heles af skovens varme puls
Skovmærkehjerte
ræveunge i jordens skjulte grav
grævlingemælk og hinde-dug
tyttebær og hindbær
bregnefeber og nældekrat
rensdyrløv og flåt og nat
skovens smil er det sidste jeg ser
inden jeg lukker mine øjne

NIKOLAJ RODKJÆR KRISTENSEN: BLADFALD

Da det første blad faldt af træet, noterede gamlingen sig blot, at det nu lå dér i det tunge græs. Siden dalede flere, og på særligt blæsende dage kunne han sidde bag sin rude og se vinden rive bladene ét for ét af træet og kaste dem hid og did. Det første blad var endnu grønt, da det faldt, men med dagene forrykkede farvespektret sig. Siden faldt gule blade, og andre i okker og rust. Og en stormende eftermiddag, da tilstrækkeligt mange blade var faldet af træet, tog gamlingen sin jakke på, fandt den gamle løvrive i skuret og trodsede vejrliget. Han rev bladene sammen i en bunke tæt ved træet, og da han var færdig, satte han sig ind igen med valne fingre om en varm kop kaffe og så på bunken. Han tænkte på formuldning og orme og mikroorganismer, mens vinden trodsigt omgjorde hans arbejde med sit eget. Sådan gentog det sig gennem dagene, at han rev til bunke for så at betragte vinden sprede bladene så meget den nu magtede den pågældende dag, og nogle dage tyvstartede vinden og spredte, mens gamlingen endnu var i færd med at samle. Da kunne gamlingen finde på at holde inde og lænet mod sin rive, se lige op i himlens gråhed som bevægede sig over ham, sige til vinden, “Du må vente på din tur.” Som regel talte han for døve øre, men det hændte, at vinden holdt inde, om blot for en stund, og da rev han veltilfreds videre. Til sidst, da vinteren havde udbredt et snehvidt liglagen, havde træet ingen blade mer’. Gamlingen havde set det sidste blad, helt krøllet og sort, endeligt give efter. Det havde styrtet sig ned i en dramatisk sortie og var landet til skue på sin kolde katafalk. Da rejste han sig, tog sin jakke på og rev det hen til de andre. Derefter gik en tid, hvor vinden ikke gjorde væsen af sig, og gamlingen bare så på bunken og det nøgne træ og blev så ilde tilmode. Selvom der nu var blade for sig og træ for sig, og vinden var sjældent rolig, syntes det ham, at der var en sådan mægtig uorden ved det hele. Det var ikke sådan, det skulle være, men det var sådan, det var blevet. Løvriven stod i skuret, og nu var der ikke mere at stille op. Dermed gik både timer og dage, hvor han bare sad og så mistrøstigt ud på det sorte træ og den sorte bunke og mørket, der blev tættere og faldt så tidligt på. Engang imellem tog han sig en mundfuld kold kaffe, rejste sig og tømte koppens indhold ud i køkkenvasken, skænkede sig en ny. Da netop nok dage var gået sådan, kom han på andre tanker. Han skulle senere fortælle sig selv det sådan, at modstand havde slået sin rod i mismodets muld, for han syntes det lød så godt. Han fandt de gule tuber med kontaktlim i skrivebordsskuffen på kontoret, og tog dem udenfor. Her samlede han et blad fra bunken, klamt og skrøbeligt som det var, klemte en klat lim ud mod bunden af stilken og holdt den mod en gren, hvor han syntes, det skulle sidde. Han måtte holde sammen nogle sekunder, mens limen størknede til. Sådan fortsatte han blad for blad, mens natten faldt på, og da han ikke mere kunne se for mørket, fandt han en pandelampe og fortsatte, og da der ikke mere var plads på de laveste grene, hentede han stigen i skuret og fortsatte. Og natten gik, og solen stod op et sted bag det grå, og i det disede lys kunne han beskue sin formåen – et træ stod nu med blade på. Og hans gamle ven, den kolde vind, prøvede, først forsigtigt, siden med hele sin kraft at trække i det sorte, pålimede løv, men uden at kunne afrive et eneste blad. Gamlingen så det og muntrede sig derved, gik så ind og til hvile.

Jakob Brønnum – Fem digte

Loven


Det politiske udgangspunkt blev ikke berørt
men farverne fik deres eget liv
der var ansigter som aldrig var omgærdet af kærlighed når vi så dem


Solsorte må findes et sted, og svalerne over dem


de lever i kornets løfterige eftermiddag


Erindring


En enkel metallyd
fra en guitar?
En slags gylden tone


her mangler et
eller andet


så sætter erindringerne i gang
de har deres eget hjul
bevæger sig som flodsenge
i en længst overvundet april


Æbletræernes konstant


Jeg har intet dommersæde


ingen højborg, mange af disse udtryk
er forbi. Jeg forveksler min far
med forskellige stykker musik af Haydn
og ind imellem med en politiker fra 40’erne


æblerne viser sig hver sommer
som løfter, vidtrækkende profetier


når der er rødt løv overalt
står de som råbende munde omkring en


jeg skal ikke nogen steder


Grønt lys


Tiden tager flere forholdsregler
græsset giver sit sidste signal til forvirring
inden alting bliver mørkt og tyst


de fleste sætter ordene i banken
der venter de på kærtegn og pullovere


jeg ved det. Det er mørkt nu


Det, der farer forbi


Stemmer, ikke altid lavmælte
ikke mindst på grund af tidsforskellen mellem tanken og det talte


skyer, hvis sejlende badekar,
kalder på noget, der ligger
dybere end lyset


drømmene, der blev til
mellem hinanden
dag og nat
og kun varsomt gav deres vilje til kende


Dagens ufremkommelighed


Måske var det ikke støv
men søvn


i øjnene. Ligger ligesom grus
og kalder som drømme inden dagens
ufremkommelighed


tonerne der altid findes
hvad kommer så
ord?


Kærtegn? Fornemmelser? Katten?